На окраине обрыва стоит избушка. Ей уже больше полвека. Доски уже прогнили, некоторые ещё способны удержать на себе ещё несколько ног. Половицы скрипят, крыша в многих местах протекает. Окна, как не странно, её целы, а вот дверь висит уже на одной крипёжке. При лёгком ветерке вся изба будто горестно вздыхает. Ночью эта изба кажется жуткой. И всё же интересно, кто же в ней жил...